El sobrino de Wittgenstein, de Thomas Bernhard

Bernhard y Paul Wittgenstein, sobrino de Ludwig Wittgenstein; el escritor, el loco y el filósofo vaya tres patas pa’ un banco, que diría mi madre. La prosa de Bernhard es fácil de reconocer por su infinita condición de redundante, de esquizoide, de opresiva. Cuando Bernhard escribe sobre la muerte, realmente escribe la muerte, y en El sobrino de Wittgenstein no se hace una excepción: la amistad del escritor austriaco con el sobrino del escritor de Tractatus, extraordinariamente narrada en menos de 150 páginas, recorre los cafés literarios vienenes, hospitales y manicomios, carreteras y restaurantes, y arrastra irremediablemente al lector gracias a, o por culpa de, la inimitable prosa de Bernhard. Era un tipo desconfiado, Bernhard, y resulta extraordinario comprobar que desconfía incluso de la palabra misma: desconfía del idioma, desconfía de los cimientos de su arte, y así no es raro ver referencias a la así llamada enfermedad mental o la así llamada Ópera vienesa, todas esas cosas cuya denominación es totalmente arbitraria y por ello imperfecta y por ello digna de desconfianza. El humor de Bernhard es de una brutalidad impresionante, y por ello resulta imposible no hacer crujir las mandíbulas con las carcajadas que es imposible reprimir al leer algunos pasajes, en especial aquellos referentes a los premios literarios, con los que Bernhard tuvo siempre una relación especialmente tortuosa. En fin, que el enfermo pulmonar Bernhard hace aquí una descripción que encaja muy bien con Paul, el loco del así llamado pabellón Ludwig, con su locura y la locura del propio Bernhard, que encuentra en el sobrino de Wittgenstein un amigo, como él mismo dice, no por ser polos opuestos, sino por las cientos y miles de pequeñas cosas en las que coincidían. Una amistad que Bernhard pone por escrito de la única forma que sabe: cruda, directa, sin miramientos, desconfiando.