1) Hace un tiempo compré la Novela de Ferrara, de Giorgio Bassani, sin saber muy bien por qué. Ni conocía al autor, ni tenía ninguna referencia, ni me sonaba nada del libro que me pudiera haber animado a hacer tal compra; a día de hoy todavía no lo he leído, creo que ni siquiera lo he abierto, pero aquella tarde en que lo compré sentí algún tipo de atracción extraña hacia él. No diría pasión, sino más bien una atracción lenta pero imparable. 2) Hace unos días, estaba dando una vuelta, como llevo haciendo habitualmente desde que vivo en Barcelona, por la librería Canuda cuando vi dos libritos de Calvino, dos ediciones de la colección Libro Amigo de Bruguera que me llamaron mucho la atención: La especulación inmobiliaria y La nube de smog. 3) Leyendo este segundo, compuesto por los relatos «La nube de smog» y «La hormiga argentina», me llegó a la cabeza una reflexión interesante: el segundo cuento, en el que un matrimonio se muda a vivir al campo y descubre que su casa, y todo el pueblo, está lleno de una especie de hormiga, la hormiga argentina, que no tiene piedad a la hora de invadir cada rincón, no es un cuento de terror, ni mucho menos; es más bien un cuento, como «La nube de smog», en el que se narra la tragicómica (super)vivencia de personajes que viven en sitios extraños para ellos en los que algo (las hormigas o el polvo) que todo el mundo parece ver normal les perturba y desquicia. 4) Decía que este cuento no es de terror, ni creo que se proponga provocar terror en el lector; si acaso parece pretender inquietar. Sin embargo, ciertos eventos de mi vida reciente han hecho que leer «La hormiga argentina» haya sido una experiencia terrorífica, un constante soltar el libro y rascarme para desprenderme de los bichos que, me imaginaba, trepaban por mi cuerpo. Resulta que hace unas semanas descubrí con horror que en tres botes que había en la cocina, botes llenos de pasta y arroz, había una enorme familia de bichitos viviendo. El arroz y la pasta, que posiblemente llevaba años ahí (desde luego, desde mucho antes de que nosotros llegáramos a la casa), se habían convertido en el hogar de los insectos, que tenían montada una súper estructura de celdillas en la que, al parecer, hacían vida. Nosotros ni sabíamos que esos botes tenían algo dentro, pero en cuanto nos enteramos y vimos los cientos de bichitos que había dentro nos deshicimos rápidamente de ellos. Más adelante, la noche en que España ganó el Mundial, una cucaracha recorrió ante nuestros ojos atónitos la cocina hasta recibir muerte por zapatazo; un par de días después, vimos otra por el pasillo, y de nuevo un zapatazo acabó con su vida. Los bichos me ponen muy nervioso; nada me puede dar más miedo que una invasión de cucarachas, pero toda la gente de Barcelona con la que hablo me dicen que es normal, que en verano las cucarachas son normales y que no pasa nada, un poco como los vecinos del protagonista de «La hormiga argentina», que ante la mención de las hormigas se ríen «como no dándole importancia» al asunto. 5) Una lectura terrorífica pero provechosa: ambos cuentos, pero sobre todo «La hormiga argentina», son más que disfrutables, si bien no tan notables como otros libros de Calvino; menos oulipo que Las ciudades invisibles o Si una noche de invierno un viajero, digamos. 6) Mientras leía a Calvino este fin de semana me vino a la cabeza varias veces aquella novela de Bassani que aún no he leído y que me espera en la biblioteca; quizá por lo italiano, quizá por haberlo visto de reojo echando un vistazo a los lomos de los libros que hay en mi estantería. Hoy mismo, buscando más sobre el cuento de las hormigas que tanto me había inquietado, vi que fue publicado originalmente en 1952 en la revista Botteghe Oscure, revista que dirigía Giorgio Bassani, autor de la Novela de Ferrara que compré hace ya un tiempo y que desde entonces ni he abierto, aquel libro que me mira desde la estantería a la espera quizá de que yo encontrara una señal, un algo que me animara a leerlo.

Yo, como periodista especializado en videojuegos, no tengo por qué solucionar las dudas de la comunidad sobre los productos de los que hablo; puedo hacerlo, pero no es lo que tengo que hacer. Para una distribuidora, lógicamente es nefasto que en un foro, o en los comentarios de una noticia, los usuarios empiecen a despotricar, pero no es mi trabajo calmar a nadie. Tampoco tengo por qué saber si en el juego se podrán llevar dos o tres o cuatro armas al mismo tiempo, si habrá granadas de plasma y se podrán combinar con granadas normales o si en tal modo multijugador se podrá jugar con un personaje u otro; todas esas cosas pueden saberse, y entonces la prensa las sabrá (o no; por mucho que lo parezca, el deber de la prensa no es saber absolutamente todo sobre algo) y podrá, si así lo desea, decírselo a los usuarios que lo pregunten en sus comunidades. Pero no es nuestro trabajo y agota, agobia y al final cansa un poco. Es por ello que los community managers¹ pueden ser un complemento perfecto para la prensa, en este caso, de videojuegos.

Si quieres una comunidad online contenta, bien informada (o informada como quieres, que al final es lo que viene a significar bien informada), no desconcertada y dispuesta a elegir tus productos sobre los de la competencia, lo primero es tener a alguien dentro de las comunidades, dinamizándolas y dándoles las respuestas que necesitan. Una comunidad en la que se resuelven dudas, se realizan promociones especiales, se ofrecen incentivos, etc., es una comunidad contenta: esa es la gente que va a querer comprar tu juego, la que ve que detrás de la compañía hay gente real que ve al consumidor como gente real y no como números que se traducen en billetes. La industria del videojuego, y en general todas, debería invertir en ese sentido: contratar community managers profesionales, bien formados, que se tomen el mantenimiento de la comunidad como un trabajo. El producto ha llegado a un medio nuevo, las comunidades online, y es de recibo que sea gestionado de forma adecuada por gente que sepa de ese medio. De esta forma, la relación entre profesionales y usuarios mejoraría y a los periodistas, que ya tenemos suficiente con lo que tenemos, nos quitarían un peso de encima, quizá el que necesita la prensa especializada para echar el vuelo y dejar de ser, como lleva ocurriendo desde hace tanto tiempo, una gigantesca y mediocre sucesión de publirreportajes.

1. Persona encargada de crear, gestionar y dinamizar una comunidad en medios online. En contra de la creencia popular, los community managers no deberían ser chavales de 16 años con mucho tiempo libre, sino que saber juntar palabras con cierta gracia y tener al menos unas bases de marketing decentes hacen mucho, mucho por el éxito de su trabajo. También es oportuno que sepa de lo que habla.

Le paso el testigo, por último, a Topofarmer, a Álvaro, de Save the Geek, a Worvast, a Javier, de Warclimb, y a Kalimero, que apenas habla de jueguicos pero cuando lo hace lo hace de corazón. Como apunte final, además de que SEGA es la única compañía que ha podido distribuir un juego que es juego del año dos años (2009 y 2010 son los años de Bayonetta, y quién sabe si 2011), decir que en SEGArcadia escriben SEGA en mayúsculas casi siempre y ya sólo por eso deberían caeros bien.

1) Cuatro líneas y un copiapega; eso es lo que podemos encontrar en Público, que con (supongo) vistas a que Google les traiga mucho tráfico han publicado una lista sacada de Wikipedia en la que podemos conocer la obra de Saramago. Muy instructivo; tanto como dura tiene la cara el responsable del artículo.

2) Y en El Mundo sabían que Saramago iba a morir en algún momento; teniendo en cuenta esta condición de mortal que el escritor portugués tenía, compartida con todo el resto de la humanidad, prepararon un pequeño especial con unos cuantos textos que, ahora, van actualizando con los escritos que van surgiendo sobre el tristemente fallecido Saramago. Irónicamente, algún Pereira (el protagonista lisboeta de Sostiene Pereira, del escritor italiano, aunque profundamente portugués, Antonio Tabucchi) tuvo que escribir este obituario el año pasado, cuando Saramago todavía estaba entre nosotros, y las buenas gentes de El Mundo lo subieron a la red tal y como lo tenían. Atención a la siguiente imagen:

No hace falta ser un lince para darse cuenta de que el 1 del año 2010 está recortado y pegado; no cuesta tanto hacer una cabecera nueva, aunque se hayan perdido los archivos originales de Photoshop o el diseñador gráfico esté de vacaciones. Todo antes que hacer esta chapuza. Por si a alguien le quedan dudas de que esto sea verdad, ayer a las dos y media del mediodía en la web del especial podíamos ver (hoy ya no; lo han cambiado, era demasiado grotesco, supongo), en el footer de la sección, un copyright en el que figuraba el año 2009, cuando hicieron originalmente la sección, cuando predijeron la muerte; este Pereira no tuvo demasiado buen ojo, y Saramago aguantó un año más.

No oculto el enfado que me producen los periódicos cuando toman decisiones estúpidas con tal de sacar unos euros más; porque, no nos engañemos, ese es su rollo, eso es lo que hacen. Comprendo que si un atentado suicida se produce, los periódicos tengan que informar del suceso con la máxima rapidez, y en esos casos son comprensibles y muy perdonables las erratas, los pequeños fallos o las imprecisiones. Pero no hay nada que fije más a alguien fuera del espacio y del tiempo, no hay nada que haga que alguien esté más en la trascendencia o la eternidad, en lugar de entre los hombres (lugar del tiempo y el espacio), que la muerte. Ya no hay ninguna prisa cuando estamos muertos, y a pesar de ello cometen el error de jugar con nuestras normas, las normas que nos obligan a ser rápidos para estar más arriba en Google o para conseguir más enlaces o para viralizar nuestra información; y luego pasa lo que pasa, y salen los tiros por la culata: he detectado dos que han dado justo entre los ojos, pero seguro que hay más ahí fuera. Como lectores, no deberíamos permitir que este tipo de periodismo quedara impune. Pero en fin: seguro que esto ya no lo lee nadie, porque Saramago murió ayer; ya es cosa del pasado, ese país de los muertos que tan poco nos gusta visitar.

Allí nos encontraremos algún día con José Saramago, que descanse en paz.

Lipovetsky habla de pluriequipamiento en el ámbito familiar: cuando el porcentaje de casas que tiene una televisión, un teléfono, un ordenador, etc. es suficientemente alto, las únicas formas de seguir vendiendo son a) renovar el catálogo cada vez más rápido y b) llevar al consumidor hacia el consumido individualista. Los teléfonos son un buen ejemplo de esto: de tener un teléfono para toda la familia se pasó a tener uno en cada habitación, y de ahí, con los teléfonos móviles, a tener, además, uno (o varios) por persona. Con esta maniobra se incluye a la madre y a los hijos en el punto de mira.

Así, cuando las marcas se dan cuenta de que ya tienen a las flacas en el saco, sólo les quedan dos vías de acción: conseguir que las gordas adelgacen o empezar a vender también para ellas. Y atención al verbo vender: en cierto momento de la historia reciente, las tornas cambiaron y ya no eran los tenderos quienes nos vendían cosas, sino que éramos nosotros los que las comprábamos; al menos esa era la impresión que tiene que darnos para no sentirnos manipulados. Este cambio, este relativo ponerse encima que ejecuta el consumidor, parece irrelevante pero de hecho es crucial: somos nosotros los que compramos, no son ellos los que consiguen vendernos sus cosas. Es ahora, cuando las gordas aparecen en la publicidad, cuando llegan al punto al que las delgadas llegaron hace ya un tiempo: el punto en el que deciden que ellas van a comprar, y sí, al final es para sentirse bellas, integradas, aceptadas, para descargar tensiones o porque algo dentro de su cabeza se lo ordena; pero es porque antes la mercadotecnia las ha metido en la lista de aceptadas para comprar. La mercadotecnia ahora hace lo mismo con las gordas: colocándolas en la publicidad, las informa de un modo muy sutil de que ahora pueden entrar en el proceso de compra, ya están integradas; ya no son un «desecho social», ya son «bellas», ya pueden comprar. En última instancia, el sector que más se beneficia de esto es el de la gente que entra en la media: las ni muy flacas ni muy gordas están en ese paraíso que proporciona el pensar que si esas, que están tan flacas o tan gordas, pueden comprar, qué no van a poder hacer ellas que tan bien proporcionadas están.

Es entonces cuando hay que reformular la pregunta. Lo más apropiado no sería «¿A qué vienen las modelos gordas?», sino segmentar el público al que va dirigida: ¿A qué vienen las modelos, gordas? Veo clara la respuesta: a que compréis.

Lleva ya unos días rondando por Internet, pero el hecho es que Dioptrías, ese blog «dedicado a la teoría, ensayo y divulgación de los procesos de creación y crítica artísticos y literarios» con el que siempre habíais soñado, está operativo y llenándose del infinito contenido que las mentes de sus autores, Miguel Ángel Serna, Carlos Cerdeña (dos grandes) y, en infinita menor medida, yo, son capaces de ofrecer a esa perra flaca y sedienta que es la blogosfera. De momento ya hay unos cuantos textos de muy recomendable lectura, así que echadle un vistazo. Su condición de totalmente non-profit no hace sino engrandecer su gloria, que seguramente sobreviva a sus autores y se grabe a fuego en las tiritantes páginas de la Historia Contemporánea.

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